Polvere e scatole.



Scatole.
Polvere e scatole.
Foto, polvere e scatole.
Quante volte, tornando in quella casa, ho aperto quelle scatole.
Ho guardato quelle foto.
Un pò ingiallite, un pò impolverate, un pò sfocate, un pò rovinate.
Insomma un pò.
Anche l’ultima volta che ci sono andata, ho passato un’intera serata, assieme a mio marito, a guardarle.
Non mi stancherei mai.
Ogni foto ha una storia.
Ed ogni volta che le guardo sento le voci di chi non c’è più che mi raccontano dove e quando sono state scattate.
Oppure mi vengono in mente degli anneddotti sulle persone ritratte.
Alcune di loro non hanno più nome.
La memoria non è riuscita a tramandarmeli.
Ma le guardo lo stesso, perchè fanno parte di me e delle mie bimbe.
Ed è giusto che anche loro un giorno possano guardarle e ricordare che la loro mamma gli ha raccontato che….

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